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A pretensão

2009-05-18T18:54:00.003-03:00

Quer uma dica de um lugar pra não ir em Porto Alegre? Botequim da Letras. Fuja como o diabo da cruz. Está localizado no coração do Moinhos de Vento, na parte mais arborizada da Félix da Cunha, em um conjunto de casas históricas. O lugar não poderia ser mais charmoso, mas a pretensão do espaço não poderia ser mais irritante. E o atendimento, ah, o atendimento. Uma garota moderninha, óculos de aro grosso, roupa desbeiçada, ar existencialista cansado e cabelo emplastado na cabeça – que pessoas com mais de 25 ou asseadas chamariam de sujo – oferece um atendimento supimpa. Pedimos uma Coca com gelo, um cortado e um panini. Passados quase dez minutos, veio a Coca, com duas minúsculas pedras. Sentimos o drama: se economizam no gelo, como será o resto? Pois é, o resto veio. Ou melhor, não veio. Cinco minutos depois, o reforço no pedido: será que é possível trazer o café, pelo menos? Mais dez minutos e ele veio, quase sendo jogado em nossas cabeças. A moçoila do cabelinho cheiroso mostrou não ter prática nem habilidade pra segurar a bandeja com uma xícara transbordando. Teve que ser ajudada. Quase 40 minutos depois do pedido feito, e com apenas duas mesas além da nossa – tomando apenas chopp e café –, levantei, com o tempo e o saco estourados, e pedi a conta, avisando: suspende o panini. Ao que ouvi da cabelinho bom: “Agora tá pronto”. Respondi: Lamento, mas agora eu não tenho mais tempo. E a sebosinha retrucou: “Então deveria ter avisado antes que tinha pressa”, e jogou o troco na minha mão, com a cabeça virada pro lado. O que esperar de uma mulher que não toma banho, não sabe servir a mesa, não consegue prensar um pão de queijo e ainda é grosseira? Pretensão, tanto quanto o lugar, é óbvio. Gente assim me cansa, lugares assim me desagradam. Por isso a honestidade do bom e velho boteco seduz: nada promete além do que pode dar. E honra a tradição do nome que traz estampado na fachada: boteco.

Funcionário do mês

2009-05-15T17:06:00.005-03:00

Deputado Sérgio Moraes (PTB/RS): nova ortografia para o plural de moral e venda recorde de lixa grossa.

Então

2009-04-25T08:59:00.001-03:00

Um dia a gente acorda e percebe que nada mudou.

Shit in the air

2006-04-30T23:56:00.002-03:00

a noite é invadida por olores estranhos.
aspiro, cafungo e não gosto do que sinto.
mas não estou sozinho.
outras papilas olfativas sentem o mesmo.
- a dez quilômetros de distância -
a verdade está lá fora?

domingo sempre foi um dia estranho.

A insustentável mesquinheza do ser

2009-04-18T12:00:00.003-03:00

Existe coisa mais insana do que reunião de condomínio?
Existe coisa mais insana do que reunião de condomínio sexta à noite que dura três horas?
Existe coisa mais insana do que reunião de condomínio sexta à noite, que dura três horas, com gente mesquinha, desagradável e profundamente prejudicada cognitivamente?

Existe.

É ver quanto uma pessoa é capaz de ser abjeta quando cegada pela ilusão do poder. MacBeth traiu, conspirou e matou para ser rei. Há quem limpe fossas e minta para ser síndico. A ambição presente em grandes feitos ou em pequenas mesquinharias pode esconder uma grande ingenuidade de quem não consegue se ver realmente como é. Torna o camarão com espírito de lagosta uma presa fácil, manipulável e risível – apesar de toda incomodação que produz.

Agora, alguém diz aí: como uma pessoa equilibrada pode fazer tanta baixaria pra permanecer ad infinitum num carguinho de mando? – que talvez seja melhor definido como carguinho de mandalete. Deve dar um puta orgasmo ser aclamada Rainha das Fossas. Imagina o balconista da ferragem, frente a tão intenso poder, perguntando: “Quantos quilos de soda cáustica vai hoje, tia?”.

No fundo, sinto uma profunda pena de um ser como esse. Imagino que limitar o mundo entre corredores sujos e canos entupidos deve ser a única saída pra quem não conseguiu mais nada na vida. A ilusão de controle sobre cinco outros apartamentos – uau! – parece ser a última alternativa quando os sonhos megalômanos de dominar o mundo fracassam.

Algo que MacBeth, revendo a mesquinhez da própria vida, soube definir como ninguém: “Apaga vela! A vida é só uma sombra: um mau ator que grita e se debate pelo palco, depois é esquecido; é uma história que conta o idiota, toda som e fúria, sem querer dizer nada”.

O retorno

2009-04-12T10:11:00.008-03:00

A possibilidade de renascer é um dos mitos mais caros à humanidade: a fênix, consumida em chamas, renasce das cinzas; Bela Adormecida, através de um beijo, acorda do sono eterno; e Jesus, imagem suprema do eterno retorno, sobe aos céus em corpo e alma após a morte na cruz.

A crença na renovação é extremamente necessária quando se instauram a desgraça, o desespero ou o desencanto. Não é à toa que marcamos o tempo por dias, meses e anos; aniversários de nascimento e morte; natais, carnavais e páscoas. Precisamos de ciclos bem definidos para experenciar a sensação de que tudo que inicia deve acabar em algum momento. A vida é assim. Viver é assim.

Muitos ciclos se encerram nesse momento de minha vida. Alguns longos, alguns difíceis, alguns produtivos, alguns marcantes. E um novo processo se instaura para girar a roda e acionar novas possibilidades, trazendo a esperança para mudar aquilo que não foi possível e a inquietude de superar aquilo que foi.

É nesse paradoxo que me construo. Não sou um monolito de certezas imutáveis, apesar de ser mais fácil acreditar que as pessoas não mudam – “afinam e desafinam”, como tão bem define Guimarães Rosa. Mesmo o que tenho de mais estável encerra contradições – a noção de doce só existe pela comparação com o amargo, e a ordem se instaura em perspectiva a uma desordem. Não há apenas uma verdade maior, há verdades provisórias.

O Estranho Mundo de Xôn também passa por essas mudanças. Foi criado em abril de 2006, hibernado em abril de 2008 e “renascido” em abril de 2009. Perdeu a alcunha de “estranho” – apenas na grafia, é certo – para ser definido mais sucintamente de Xôn, esse outro que sou eu, mas que também é outro, em uma eterna busca – impossível – pela unificação daquilo que tenho de mais contraditório.

Abril de 2009 é o início de um novo ciclo. Que seja eterno enquanto dure.

Acontecimento

2008-04-28T11:06:00.004-03:00

Do céu, um rugido enraivecido.
Num instante, a luz se fez penumbra.
Perfeito demais pra não ser impresso na retina.

Esfiha faz mal à saúde

2008-04-27T10:42:00.006-03:00

Diagnóstico: conjuntivite viral agressiva.
Ciclo do vírus: 15 dias.
Contágio: direto – evitar tocar nos olhos e lavar constantemente as mãos minimizam os riscos.
Forma de contaminação inevitável: esfiha – apesar do estômago não fazer parte do sistema visual (mesmo pra quem “come com os olhos”), esfiha não existe sem limão. E limão não existe sem pingo no olho. Qual a reação imediata de quem leva ácido cítrico no olho conjuntivitoso? Esfregar a área, sair correndo em direção a pia, gritar feito uma cacatua famélica e espalhar o vírus por onde passa, tocando em tudo pra tentar não bater nos móveis.

Em sumo, digo, suma: conjuntivite associada à esfiha faz mal à saúde.

Lubridiação disxélica

2008-04-10T12:24:00.005-03:00

O cartel dos laboratórios clínicos era pra ser o mote central desse post – oito exames, exatos R$164,60 em quatro lugares diferentes. Mas a raiva e a indignação deram lugar à curiosidade: de onde diabos eu tirei a palavra “lubridiar” que não aparece em lugar algum? Só me dei conta disso quando o Word a sublinhou de vermelho. Pensei: por que não tá aceitando, tá errada?

Corri pro Houaiss, meu guru da língua portuguesa. Nada, nem trocando o “i” pelo “e” ou o “u” pelo “o”. Fui atrás de um dicionário luso: nada. De um espanhol: nada. Entrei na página do Cláudio Moreno: nadica de nada again. Pra ajudar, o Google mostrou que eu estava, digamos, em companhia um tanto quanto duvidosa. Nenhum grande veículo de comunicação aparecia usando “lubridiar”, nenhuma instituição social de peso, só textos de gente comunzinha como eu e blogueiros. Tá, pra ser mais justo, o vereador Diniz Cogo, do PMDB de Santiago, na região da Missões gaúcha, também usa. Mas ele lapida otras cositas más, como “há onze meses atrás” e “veja-se que se trata”, ou seja: embarquei no ônibus errado.

Pensei em abortar esse projeto e não mostrar ao mundo minhas ignorãças – vou copiar o Manoel de Barros pra ver se limpo um pouco minha barra – mas enquanto escrevia esse texto e pensava que lubridiar significa “enganar”, voltei ao Houaiss e procurei os sinônimos de “enganar”. E lá estava: ludibriar.

Eita. Como é que se chama isso? Dislexia, né? Pois é, eu sou disxélico.

Poeira de píxels

2008-04-07T12:01:00.007-03:00

Tomei chazinho de sumiço nos últimos meses, como se dizia lá na minha infância anos 70. Um composto de falta de tempo, compromissos, novos desafios, confusões, descobertas e falta de inspiração. Coisas que, no fim das contas, afastaram-me da rotina que é vivenciar um blog.

Uma amiga carinhosa me acusa de fazer isso de forma estrategicamente pensada, só pra eu ver quem vai lembrar de mim no final. Como não quero gastar grana com terapia – nada contra, Carrrion, tudo a favor –, já que minhas neuras me respeitam sobremaneira e minha cota de rejeição tá controlada, resolvi voltar antes de virar poeira de pixels.

Já contei aqui que achava os blogs pessoais, salvo os com temas específicos, meros diários exibicionistas. Mudei de idéia quando descobri a interação possível entre quem escreve – eu, neste caso – e quem comenta – você, caro leitor, que de alguma forma ainda lembra de mim.

Não, não é uma relação presencial, não podemos aplicar as mesmas regras que usamos nas relações face a face. Mas isso não tira a integridade do laço virtual, não desmerece a verdade que sentimos. Talvez eu nunca venha a conhecer pessoalmente algumas pessoas que por aqui passam, mas esse convívio trouxe algo de real para o que sinto e penso. Ajudou a me construir mais do que muita gente que vejo todo dia e com a qual não tenho a mínima intimidade pra falar dos assuntos aqui abordados e das discussões travadas em outros blogs.

E quem tive a oportunidade de conhecer pessoalmente, a intimidade do não presencial cresceu ainda mais com o olho no olho. Isso por que, mesmo inserido num ambiente de aparente distanciamento e tecnicidade, os blogs queimam etapas do processo interativo, trabalham com a essência de uma idéia, de uma postura de vida, de um sentimento – sempre que permitimos isso, é claro.

Saint-Exupéry, apesar de ser considerado o rei dos cafonas, é exato quando fala “você é eternamente responsável por aquilo que cativa”. Essa é uma premissa pueril que o lado racional do cérebro faz troça, mas, ao mesmo tempo, é uma verdade que a emoção reconhece como necessária, não se deixando intimidar pela obviedade que encerra.

A todos que passam, somem, voltam, lêem, comentam, calam-se, uma confissão: eu sou cafona. E é muito bom poder encontrar com vocês aqui, mesmo quando quase viro poeira de pixels.

- Urubu Maroto, beijo especial pela constante instigação e pelo post explicito no teu blog –

Tempus magistrorum optimus est

2007-06-29T03:19:00.001-03:00

-------------------------------------------foto Sean Hagen

Einstein ganhou notoriedade ao transformar em teoria aquilo que, de uma forma ou outra, todos sentimos: o tempo é relativo. Olhando pra trás, nessas décadas que me separam do passado, vejo claramente isso.

O que me fez sofrer, o que deu trabalho, o que me fragmentou, o que me desiludiu parece distante como as pirâmides do Egito. Têm o peso paquidérmico daquilo que nos torna mais maduros e parcimoniosos, apesar da dor que causa.

Mas o que me fez rir, que regozijou, que me fez sentir amado, que transcendeu meu corpo tem a duração do agora. Sinto como se tivesse acabado de chegar das festas de garagem do secundário, que começavam às nove da noite e terminavam às dez manhã; ainda tenho na boca o gosto do primeiro beijo; o êxtase sobre o primeiro corpo nu; a primeira sensação de liberdade; o primeiro elogio de um mestre.

Somos o que carregamos através dos anos, uma eterna luta entre o tempo externo - esse que nos rotula de jovens, maduros e velhos - e o tempo interno, que só nós temos capacidade de sentir - e quase nunca admitir - com medo de parecer ridículo.

Tenho agora a idade que deveria ter aos 20. Nasci velho, desses que pensam em todas as conseqüências de um ato. E, muitas vezes, deixei de ir fundo em uma emoção pelo receio do que ela poderia causar no outros. Hoje sei que não posso controlar a dor de ninguém, não posso evitar que meus atos tenham conseqüências. Mas precisei dos cabelos brancos, que surgem feito capim, pra entender que egoísmo pode ser uma forma necessária de amor próprio. Adolesci, justo agora que deveria maturar. Não há como recuar quando há uma outra vida pedindo passagem, com experiências que sei imprescindíveis pra eu viver.

Dois mil e sete marca a insubordinação do interno frente ao externo. Mesmo tendo decorrido não mais do que seis meses, percebo-os como se fossem uma eternidade. Senti a dor de perder alguém importante demais na minha vida; senti o quão grande pode ser o amor tecido por laços invisíveis; esqueci o nome de amigos basilares em alguma curva do caminho; reafirmei os laços cada vez mais estreitos com quem faz a diferença na minha vida. Tive experiências que ainda não sei classificar; vivi momentos de puro estranhamento comigo mesmo, ora inquietantes, ora reveladores. Descobri verdades que há 20 anos soariam como mentiras. E começo a aceitar que só devo coerência a mim mesmo.

Quarenta anos se passaram, mais 40 hão de vir. Sou alguém na meia idade descobrindo o que estava guardado em um velho baú. Uma a uma, vou experienciando “recordações” que nunca me permiti. Parto agora em busca de mim mesmo, consciente de que há o risco de olhar pra trás daqui dez anos e dizer: “que merda você fez se comportando como um guri quando deveria ser um homem?”.

Se tivesse como prever a resposta, saberia o que fazer agora para evitar o erro. Mas não sei. Então só posso cruzar os dedos e esperar que não tenha sido um tempo perdido. E aceitar que viver é fazer escolhas que vão além da razão.

Crianças, xô!

2008-02-17T10:04:00.006-03:00

Domingo de sol, eu aqui na frente do computador com um zilhão e trocentos bilhões de coisas pra fazer, e a vontade é de sair correndo porta a fora e não olhar pra trás. Daí lembrei que o blog estava sem atualização outra vez e vim dar uma espiada. Meu primeiro impulso foi comentar as notícias políticas que tenho acompanhado no blog do Josias de Souza. Primeiro, o lance do el rey FHC que, como todos sabem e todos fazem que não vêem, teve um governinho com tantas irregularidades que até Zeus duvida:

Cpi encontrará 'falhas' também nas contas de FHC

* TCU já mencionava ‘falta de transparência’ em 2002

* Auditoria pôs em dúvida contas das viagens de FHC

* Presidência fracionou despesas para fugir à licitação

* Algumas compras não têm comprovante de quitação

* Adquiriam-se de comida a utensílios para o Alvorada

* Assessora de ministro viajou até em fins de semana

Mas pensei: tá velho. Então, vou falar da CPI das ONGs, que começou lá no governo do outra vez intocável FHC, e se espraiou no governo do filhote de tucano Lula.

Crise dos cartões ofusca CPI de R$32 bi das ONGs

* Verba foi repassada pelo Tesouro entre 1999 e 2006

* Foram beneficiadas 7.670 entidades em todo o país

* Lista inclui de sindicatos a organizações indigenistas

*Suspeitas alcançam de congressistas a universidades

Voltei a pensar e vi que isso é muito sem graça pra falar num domingo de sol. Na hora ouvi a voz do Carrion alertando que eu tava ficando muito chato, o que me fez trocar de idéia. Então, em homenagem a'O hedonista, e dando seqüência ao post de baixo, coloco um videozinho maneiro pra energizar a semana. Se sexo faz bem até pras rugas, imagine o que sexo sem gravidade e cheio de conceito faz.

Uia.
Dor nas costas.

Fuqui-fuqui rejuvenescedor

2008-02-12T12:04:00.000-02:00

Vou falar o óbvio: transar faz bem. Faz bem pro coração – não tô falando do metafórico. Ao que eu acrescento: faz bem pro ego. A reportagem, da Folha de São Paulo de hoje, traz dados do serviço de saúde da Inglaterra (NHS), que manda o povinho de lá "sexercise" – ou seja: fuqui-fuqui no lugar de exercício. Vou reproduzir um trecho (o texto tá anexado nos comentários):

"As endorfinas liberadas durante o orgasmo estimulam as células do sistema auto-imune." Segundo o NHS, durante a relação sexual são usados todos os grupos musculares, o que faz com que "o coração e os pulmões trabalhem duro e haja uma queima de cerca de 300 calorias por hora". O serviço afirma ainda que a produção extra dos hormônios estrógeno e progesterona, envolvida na relação sexual, ajuda a manter os ossos e os músculos sadios e previne rugas.

Previne rugas, minha gente, rugas!

Plasticidade sanguínea

2008-02-09T10:31:00.000-02:00

Imagine que Edward Mãos de Tesouras parou de tomar antidepressivos. E que pra se vingar de um mundo que julga cruel, decide “limpar a área” até chegar na fonte de todo desajuste. Grosso modo, é o que Tim Burton faz em Sweeney Todd (2007). Jonny Deep, novamente como protagonista, encarna o lado B do fofinho e ingênuo Edward, que no lugar das tesouras usa navalhas - não para fazer belos penteados, mas para cortar gargantas.

De longe, este é o filme mais explicitamente soturno e sanguinolento de Burton. Cada um sobrevive como pode numa sociedade que faz a transição entre a fidelidade feudal aos senhores e suas leis, e a máquina que traz a fortuna a qualquer custo. O contraste do vermelho que jorra das gargantas com os tons de cinza e azul de uma Londres decadente mostra a primazia do desenho de produção. Tudo é impecável: a direção de arte, a fotografia, a cenografia, o figurino, a maquiagem.

E Sweeney Todd seria perfeito se não fosse um detalhe: é construído como um musical. A idéia parece excelente, ainda mais com a infinita ironia que Burton sabe exercitar. Mas o tiro sai pela culatra. Basicamente, um único tema melódico se repete por todo o filme, como um CD avariado que fica pulando e repetindo sempre o mesmo. Raros são os momentos em que o paradoxo entre forma e conteúdo se estabelece – quando Todd faz um duo com o juiz que o mandou pra cadeia e roubou sua mulher e filha, os dois louvam o mesmo amor: um, o que perdeu depois de 15 anos aprisionado, e o outro, o desejo de desposar a agora filha adolescente do homem que encarcerou injustamente.

Dentro desse gênero, a música é o clímax de uma seqüência, intensificando a carga emocional da trama. Burton “esfria” as canções, deixando-as sem sentido e truncando a fluência da história – Lars von Trier, que já havia pintado de negro os musicais em Dançando no Escuro, nunca dispensou o clímax catártico, como nos angustiantes números antes e durante e execução de Björk.

Quando se consegue abstrair esse fato, o filme ganha corpo, apesar de estar muito aquém do que poderia ser. Mas a essência de Burton está presente, com seus seres em desalinho em um mundo hipócrita. A magistral abertura, em que o sangue faz girar uma desumana e fria máquina, contrasta com a belíssima seqüência final, em que o sangue redime o ódio e a incapacidade de sentir, congelando a ação na mítica imagem da Pietá de Michelangelo. É preciso que o sangue se una ao sangue para restabelecer a harmonia perdida. E a justiça renasça pelas mãos da inocência corrompida.

Uma curiosidade: além da óbvia comparação com Edward Mãos de Tesouras – a barbearia de Todd tem a mesma estrutura do sótão onde Edward morava –, outras referencias estão presentes: Beetlejuice se cristaliza na cena em que Todd veste roupa de banho listrada na praia; Corpse Bride ressurge na cena-delírio do casamento; Ed Wood está no penteado de Todd. Ironia é que não falta.

Rodamoinho

2008-02-07T10:25:00.000-02:00

----------------------------------------------foto Sean Hagen

Ninguém sai impune dos desafios que se impõe – ou não se imporia desafios. A sensação de domar o tempo, um assunto, um percalço, uma questão técnica, uma emoção faz a gente se sentir apto a coisas maiores. Dá aquela sensação de que, se deu certo desta vez, com todas as dificuldades, algo maior pode ser arriscado na próxima.

Imagino que as epifanias sejam feitas do mesmo material: quando subitamente uma verdade se materializa e traz uma outra opção de olhar as banalidades do mundo. Talvez não seja de todo consciente, talvez se manifeste apenas no regozijo da superação num primeiro momento. Mas lá no fundo, onde as águas sempre revoltas giram as pás do moinho que nos dá a energia vital pra ser quem somos, um novo ritmo começa a tomar forma. Mesmo que lento e quase imperceptível, à espera de outras epifanias que consolidem o novo fluxo que começou a se instaurar.

Certezas

2007-12-30T13:05:00.000-02:00

-----------------------------------------------------------------------------------------------foto sean hagen

Somos urdidos mais por regularidades do que por irrompimentos. Acordamos todo dia na mesma hora, voltamos pra casa pelo mesmo caminho, começamos a escovar os dentes pelo mesmo lado, repetimos as mesmas marcações. Até que um dia simplesmente mudamos. Ou porque desconectamos da mesmice, ou porque descobrimos uma nova maneira de agir. E quando essa ruptura ganha corpo, duas questões se colocam: quem é esse eu desconhecido que ousa quebrar a rotina do já-sabido? Quem é esse ex-conhecido que causa estranhamento por reagir de forma diversa ao esperado?

Certezas imutáveis podem ser tão enganadoras quanto mentiras. A repetição mecânica esvazia a verdade que as torna vivas. São como fotos que amarelecem com o tempo contando sempre a mesma história. Há certezas que precisam ser destruídas para formar verdades mais coerentes. Mesmo que seja um processo frankensteinsiano, em que partes do todo são costuradas com fragmentos de vida e átimos de tempo.

Dois mil e sete finda mais uma passagem temporal nas verdades que carregamos vida a fora. Propiciou a chance de perpetuar certezas, mas também de destruir outras tantas, num movimento nem sempre coerente: saber o que realmente deve ser confirmado e o que deve ser descartado.

Não foi nada fácil pra mim, com certeza. Foi um período de perdas, de erros, de dores e decepções. E ao mesmo tempo, de reconfirmações, descobertas e encontros. Um ano que causou um rebuliço nas verdades que eu tinha como certas, mas que apontou novas perspectivas.

Espero que 2008 seja um ano marcante pra todos nós. Não apenas pelas coisas grandes que possa proporcionar, mas pela oportunidade de nos fazer melhores. E que pelo menos esta certeza seja irrefutável em 2009.

25/12

2007-12-22T23:39:00.000-02:00

Luzes e velas.
Brilhos.
Doces.
Presentes, constrangimentos, carências.
Beijos.
Mesa farta, dor de estômago.
Desejos.
Saudades.
Dor por quem não está presente.
Vontade de estar junto.
Alegria por estar junto, pertencimento.
Saber o que se quer e o quanto se gosta.
Desculpa pra se permitir sentir, pensar, pesar, rever.
Catarse
Epifania.
Prazer em estar vivo.

Esperança

2007-12-18T07:51:00.000-02:00

Dezessete de dezembro, sete da noite, centro de Porto Alegre. A China é aqui. Alguns bilhões de pessoas deixam marcas no meu corpo. Sacolada. Cotovelada. Ombrada. Cara feia. Há também os objetos não identificados. Percebo que cometi um erro ao decidir comprar uma caneta sete dias antes do Natal. Erro. Resolvo sair à francesa. Abro espaço como dá para chegar até a fila do ônibus. Longa. Irregular. Parece uma jibóia lagarteando após engolir o boi. Imagino o quanto vou apanhar ficando em pé no corredor. Chega o ônibus. A fila se move. Lentidão. Vida de gado. Outro ônibus se aproxima. Sorte. Corro e faço uma nova fila. Espero. Espero. Espero. Os olhos saltam das órbitas. O ônibus abre as portas distante de mim. A denominação sociológica de pessoas assalta o coletivo. Fila? Coisa pra trouxa. Não quero ser um. Corro. Grito pro fiscal: “não se respeita mais a fila, não?”. Desprezo. Nada além é o que recebo. Mais desprezo. Duas mulheres que trancam a entrada me fitam: “quem ele pensa que é?”. Penso que sou alguém raivoso. Aproveito a saída de um companheiro septuagenário e passo à frente. Tomo o que é meu. Meu lugar. Minha primogenitura. Nem ouço o que dizem. Sou imune a xingamentos. Sento no banco mais alto. Único que deixa a cabeça ao nível da janela aberta. Ar. Preciso dele como um peixe de água. As duas mulheres sentam atrás de mim. Têm vozes agudas. Irritantes. Estão excitadas. Minto, são surtadas. Falam sem parar. Mil ligações de celular por minuto. O toque é medonho. Apenas um tom menos estridente do que a voz da dona. Outra voz se levanta. Minto, dá cambalhotas. Outro alguém em outro celular. Voz grave. Fala por mais de meia hora. Não cala. Adeus miolos. Dele. Fritos. Assim espero.Tragédia. Cresce um som de lata. Vem se juntar às surtadas, ao celular estridente, ao cara que fala sem parar. Vejo um véio. Um véio com um radinho de pilha dos anos 70. Daqueles que parece um tijolo. Deve ser socialista. Obriga todos a ouvir o que ele ouve. Minto. É surdo. Minto outra vez. O rádio é dos anos 50. Não funciona direito. Chia feito um carioca com a língua presa. O véio não é carioca, mas nasceu nos anos 20. Traz um palito no canto da boca. A cada nova rádio, o palito pula de lugar. Ballet. Desespero. A aflição toma conta do meu corpo. Penso em mortes. Assassinatos. Esquartejamentos. Quase me excito. Sinto que o sol de 28° gera pensamentos obsessivos. Miolos torrados - e não são do cara do celular. Um puta engarrafamento faz o ônibus andar por 30 segundos. A cada dez minutos. Vontade de tirar a roupa. Sauna. Lembro que pareço uma lagartixa. Não posso. Nunca uma caneta – não comprada – saiu tão cara.

Feliz Natal pra vocês.

Metáfora

2007-12-14T11:57:00.001-02:00

----------------------------------------------------------foto Sean Hagen

O mar tem sido uma presença constante em meus sonhos nos últimos dias. Sempre me vejo em longas caminhadas por praias desertas, sol forte, calor intenso e aconchegante. Ando, algumas vezes, com a certeza de que estou acompanhado, e travo um diálogo com uma pessoa que não vejo. Alguém que pensa como eu, que dá a ilusão de me conhecer bem, que me é natural - e que não sei quem é, mas a proximidade intensifica a sensação de estar apenas esperando o momento certo de sair das sombras e tomar um lugar ao sol. Hoje sonhei que caminhava por várias praias - algumas desertas -, todas belíssimas. Quando decidi entrar no mar, parei num ponto intensamente revolto, com ondas furiosas, compactas, prontas a engolir quem estivesse disposto a enfrentar sua força. Não pensei nisso, apesar de ver isso. Apenas fiquei lá, sendo jogado de um lado pro outro, empurrado pelo movimento da água em direção à praia para, no momento seguinte, ser fisgado violentamente pelo empuxo. Tudo absolutamente natural, sem medo ou insegurança: era eu, no meio do turbilhão, olhando a praia e mantendo a cabeça fora d’água. E ouvindo um silêncio tepidamente ensurdecedor.

Drácula

2007-12-11T10:53:00.000-02:00

Sou uma criatura noturna. Quase sempre prefiro a noite ao dia. Gosto do aparente silêncio das madrugadas, de dormir tarde, de viver um tempo que parece só meu. As pessoas estranham quando digo que ando dentro de casa em completo breu. Como um morcego, meu “sonar” diz onde estão as coisas, e transito sem transtornos por lugares que conheço bem – salvo quando algo fora de rota causa uma surpresinha.

Como ontem. Ao apagar a luz da cozinha depois de jantar, encontrei algo inesperado na sala: um passarinho voando em círculos, totalmente desnorteado. Convivo bem com esses bichinhos, que volta e meia entram e fazem a festa, seja pra deixar um “presentinho” na roupa limpinha do varal, seja pra pegar comida ou roubar material pra fazer o ninho.

O interessante é que, excetuando os passarinhos mais novos, com baixo senso de direção, os velhos sempre acham a saída. Resolvi dar uma mãozinha e pegar a unha o emplumado, mas notei que ele tinha asas diferentes, grandes demais, meio translúcidas quando interpostas à luminosidade vinda da rua. Isso sem falar na cabeça desproporcional.

Então acendi a luz pra ver o que era. E nesse momento, fui brutalmente agredido: um morcego, do tamanho do drácula, veio com tudo na minha direção. Desviei o corpo e ele passou pelo lado, fazendo uma curva e voltando a mil pra cima de mim outra vez. Ficamos nesse balé por um bom tempo, até que ele deu um rasante e foi direto pro meu quarto.

Já lidei com alguns morcegos - nunca dentro de casa -, e todos eram pequenos como camundongos; alguns até engraçadinhos. Mas esse vampiro do cão era enorme, nunca tinha visto um tão grande. Realmente não dava pra dividir a cama com ele, e perdi uma hora vasculhando tudo, atrás de cada buraco, pra ver em que toca havia se metido. Como a janela tava aberta, acho que ele tomou o rumo da noite.

Mais tarde, olhando TV, fiquei imaginando de onde veio esse bicho. E como numa conexão telepática, ele reapareceu pra rir da minha cara - ou pra tomar o meu sanguinho, vá saber. Almofadada pra cá, controle remoto voando pra lá, ele saiu corredor a fora. E eu perdi mais duas horas vasculhando a casa pra tentar descobrir onde diabos a coisa se escondeu. Claro que não achei, tanto pode ter ido embora quanto ainda estar escondido atrás de alguma coisa.

Agora, um aviso: se eu deixar de ver meu reflexo no espelho, não me convidem pra comer massa alho&óleo. Posso ficar meio descontrolado.

O massacre da serra elétrica

2007-12-08T10:31:00.000-02:00

Ziiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiinhóiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiinhóiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiim.
Sete e meia da manhã de sábado e a carnificina já tá alta.
Se deus existe, o cara que manipula essa bosta é brocha.
E toma uns cascudos do bombado amante da mulher bozauda e adúltera.
Sem falar que lava as cuecas freadas do rival – a mão.
Corno.

Penduricalhos

2007-12-01T11:35:00.000-02:00

Homem sai só com a carteira no bolso.
Mulher não sai sem levar a casa dentro da bolsa.
Será que é a maldição da inveja do pirulito freudiana?

Das boçalidades

2007-11-27T10:54:00.000-02:00

O intragável Jô Soares está sendo investigado pelo Ministério Público do Rio de Janeiro. Não, não é piada, é isso mesmo. O MP do Rio, com tanto problema real pra cuidar, resolveu perder tempo com bobagem. Diz que o apresentador pode ter manifestado preconceito em uma entrevista sobre mulheres de tribos da Angola.

Jô Soares é uma das figuras mais boçais da televisão. Só perde pro Faustão, Galvão Bueno e congêneres, porque realmente tem uma bagagem cultural grande – que usa pra ser, justamente, boçal.

Querendo ser engraçadinho a qualquer custo, e errando feio a mão, Jô constrói piadas fazendo comentários de mau gosto sobre minorias e situações trágicas. Homossexuais são seu alvo preferido, talvez como uma forma de aplacar o eterno boato sobre sua possível homossexualidade.

O que mais choca nessa entrevista, que está disponível no youtube, é o começo: meninas de 20 anos mutilam o clitóris para pressionar com mais força o pênis e competir com crianças na faixa dos oito anos, as preferidas dos homens.

Sou da opinião de que ninguém tem o direito de entrar na casa dos outros e dizer como se deve viver. Então, não sou eu que vou julgar os costumes e hábitos de outros povos, sua cultura, mitos e crenças. Mas mesmo assim, frente a essa realidade – pedofilia e mutilação genital –, é difícil fazer piada. E é aqui que os piores comentários aparecem.

Piada politicamente correta não existe, só os chatos e rançosos não aceitam isso. Mas tudo tem limite. E Jô Soares não tem freio na tentativa de se construir como um intelectual despojado e charmosinho. Merecia o limbo e a apatia, nada além. Quando o MP entra em cena pra “investigá-lo”, faz justamente o contrário: dá 15 minutos de fama a uma celebridade moribunda. E liga os holofotes sobre um boçal que merecia ficar esquecido nas insones madrugadas.

O mundo gira

2007-11-23T13:24:00.000-02:00

Conhecer é maravilhoso.
Japaratinga se chama paraíso.
O acaso.
Banho de mar numa praia deserta.
Paraíso é um quarto com vista pra Barra.
Espinhos de pinaúna no pé.
Confiar é surpreendente.
Sorvete de coco fresco.
Ladeiras de Olinda.
Caranguejo.
Percussão tomando o corpo.
Acarajé e punheta na praça.
Cores.
Queijo coalho e carinho.
Água azul cristalina.
Pôr-do-sol no farol.
Abraço forte numa missa em ritmo afro.
Banho de mar à noite.
Gírias.
Um almoço regado a bode.
Perder-se pra se encontrar.
Um papo cabeça.
Carne de sol.
Um olhar cúmplice.
Sol alto às cinco da manhã.
Passinhos inusitados de samba.
Arroz de polvo e lagostim.
Jogar pedras na água.
Empatia.
Lagartixa queimada de sol.
Risadas.
Rabo de tatu.
O tempo não pára.

O erro?
Não se permitir.

O pulso ainda pulsa

2007-11-12T20:02:00.000-02:00

Este blog ainda respira.
E o que escreve nele, também.
Mais uns dias e volto.
Podem crer.